Université populaire d'Architecture

Replongeons-nous dans la peinture italienne ou flamande des XVe et XVIe siècles où s'étendent des sols plats et tramés composant de vastes échiquiers sur lesquels peuvent indifféremment se jouer diverses scènes religieuses ou profanes : annonciation, vierge à l'enfant, crucifixion ou mariage, repas de noces... Comme si ces surfaces plates et quadrillées étaient la condition sine qua non de tous ces évènements fictifs ou réels qui accompagnent la vie humaine. Comme s'il fallait déforester, épierrer, aplanir pour parvenir à l'espace géométrisé qui correspond au véritable milieu humain. Des sols tramés que nous retrouverons dans l'architecture du XXe siècle aussi bien dans la Große Strasse à Nuremberg - une avenue dallée aux dimensions comparables à celles des Champs-Élysées réalisée par Albert Speer en 1936, au milieu d'un parc, pour les parades et défilés militaires nazis - que dans les projets radicaux de Superstudio datant de l'après 68. Ou encore dans certaines réalisations contemporaines telles : le pont Simone Veil d'OMA à Bordeaux (2024) ; le réaménagement de la place de la République de TVK à Paris (2013) ou le Lieu de vie à Saclay dessiné par le Studio Muoto (2016)... Des sols qui peuvent aussi se soulever pour former des socles habitables, comme la Maison Malaparte (1937) d'Adalberto Libera à Capri ou la Maison de l'Infini (2014) d'Alberto Campo Baeza à Tarifa. Se suspendre, comme au musée d'art moderne de Lina Bo Bardi à São Paulo (1968), ou se superposer, comme à la Casa Alta (1969) de Sergio Bernardes à Rio de Janeiro...

Cet appendice qui met l'alignement des façades en crise, souvent considéré comme un dépôt ou sont exilés les réfrigérateurs en panne et les vélos, revient sur le devant de la scène après la période de confinement imposée par la récente pandémie. Il apparait comme un reliquat du jardin de la maison individuelle, du paradis perdu ou de l'habitat à l'air libre de nos ancêtres nomades du paléolithique : un espace supplémentaire indispensable au déploiement de la dimension imaginaire de toute habitation. Son histoire est jonchée d'exemples particulièrement frappants : comme cette cour de récréation, suspendue par des haubans au bloc des salles de classes, proposée par Hannes Meyer et Hans Wittwer pour l'école Sant Pierre de Bâle en 1928. Ou ces cours fermées disposées en quinconce devant les barres d'habitations construites à Casablanca par l'ARBAT à l'issu de leurs recherche sur l'habitat collectifs des populations autochtones... Tandis que les longs plongeoirs vertigineux dessinés par MVRDV ou par Bjarke Ingels et Julien de Smets dans le Nord de l'Europe lancent leur utilisateurs dans le vide, comme dans un manège de fête foraine... Enfin nous analyseront l'Arbre Blanc de Sou Fujimoto à Montpellier (2019) et la tour d'Édouard François à Asnières (2022) qui savent inverser la relation de sujétition du balcon à l'habitation.

Rappelons-nous l'une des scènes les plus percutantes du film Matrix Reloaded (2003) de Lana et Lily Wachowski où le personnage principal se trouve dans un long couloir blanc (d'une administration, d'un hôpital...) scandé régulièrement de portes très rapprochées, il en ouvre une et se retrouve au milieu d'une cour d'immeuble newyorkaise que rien ne laissait présager. Une séquence qui s'appoche au plus près de l'être de la porte : elle établit une relation entre deux mondes sans commune mesure et qui cependant ne pourraient exister sans elle. Certaines portes nous plongent immédiatement d'un milieu à l'autre : ainsi Check Point Charlie dans le Berlin des années 1961/1989 nous faisait basculer sans transition du pays de l'abondance vers celui de la pénurie... D'autres, au contraire, définissent de véritables rituels initiatiques, et nous préparent au changement d'ambiance. Ainsi à l'hôtel Thellusson - construit en 1978 à Paris par Claude-Nicolas Ledoux - les visiteurs, après avoir franchi un arc de triomphe et suivis une voie lancée au-dessus d'un jardin escarpé, s'engouffraient dans une caverne avant d'atteindre le vestibule qui leur permettait de monter vers les espaces de réception. Un dispositif spatial convoquant tous les sens que l'on retrouvera dans de nombreux édifices contemporains comme : à Hambourg, à l'Elbphilharmonie ; à Paris, à l'Institut du Monde Arabe, au Conservatoire National ou à l'École d'Architecture de Paris Val de Seine...

Mais pourquoi parler des conduits et des tuyaux, ces intrus, ces tard-venus de la construction ? Imposés par les connexions à l'eau courante et au tout-à-l'égout ainsi que par la ventilation mécanique, ils ont envahi brutalement l'espace dès le XIXe siècle en perçant les murs ou en dégringolant inopinément des toitures pour en évacuer les eaux pluviales. Pourtant ces agents de la barbarie fonctionnelle, que l'on cherche à cacher par tous les moyens, nous apportent une eau baptismale, recueillent maternellement nos déjections et permettent le renouvellement de l'air vicié par nos miasmes... Les membres d'Archigram ont été parmi les premiers à dessiner avec soin les canalisations et les chemins de câbles reliant les habitacles aux mégastructures qu'ils projetaient pour le futur. Ils ont été suivis par les héros du high-tech, notamment Renzo Piano et Richard Rogers à Beaubourg qui ont su en anoblir définitivement le système d'aération. Une vision nouvelle propagée comme une trainée de poudre, comme en témoignent les conduits de ventilation horizontaux qui composent un improbable bas-relief pour couronner le Centre Culturel de Viana de Castello réalisé par Souto de Moura au Portugal. Comme si ce que l'on appelait « la tripaille » avec un profond mépris dans les agences d'architecture des années 1980 était devenu aujourd'hui la modénature indépassable de toute construction.

Rappelons-nous de la Tour de Babel, le réel commencement de l'architecture selon Hegel. Un édifice uniquement conçu pour permettre aux hommes de s'élever le plus haut possible et porter à son paroxysme l'effort inaugural par lequel ils se sont un jour dressés sur leurs pattes arrière pour contempler sereinement l'horizon. Un bâtiment-escalier légendaire qui nous permet de nous interroger, avec le philosophe allemand, sur la finalité de l'architecture, qui est peut-être moins de nous protéger que de nous pousser à avoir une position dominante sur le monde... Ainsi un monument patrimonial comme l'Opéra de Charles Garnier pourrait-il être analysé dans ce sens, moins comme une salle de spectacle, une caverne de Platon, que comme une suite de degrés assurant l'ascension du public vers une meilleure connaissance de lui-même. Nous convoquerons les architectures mythiques, classiques, modernes et contemporaines pour les voir comme des dispositifs qui portent, qui soulèvent et qui permettent à l'humanité de se dépasser. Nous irons à Brasilia pour voir l'escalier hélicoïdal du Palais Itamaraty d'Oscar Niemeyer qui, sans le moindre garde-corps, imprime un mouvement ascensionnel à l'ensemble de l'espace. Nous irons à Berlin dans l'ambassade des Pays-Bas dont la circulation extérieure - composée d'un enchaînement de rampes, d'escaliers de coursives - entraîne le bâtiment dans une vaste spirale constamment alimentée par les flux de personnes qui entrent et sortent des bureaux et des salles de réunion...

"Interrogeons Georges Bataille. Les architectes ne dessinent-ils pas que des prisons, des maisons de redressement et des mécanismes de surveillance ? Des espaces qui, comme nous l'avons abordé les années précédentes, nous éloignent par la contrainte et par la force de notre bestialité originelle. Des prothèses qui nous poussent à nous laver, à manger et à dormir à heure fixes, mais aussi à lire et à écrire - à préférer le signe à la chose - à chanter au lieu de hurler... Parcourons ces mécanismes conçus pour nous élever, comme le célèbre Panopticon de Jeremy Bentham : un dispositif de contrôle destiné à être intériorisé par les détenus pour leur permettre d'acquérir la conscience dont ils étaient supposés démunis... Ou l'enclave enfermant les Prisonniers volontaires de l'architecture, la prison prothétique dessinée par Rem Koolhaas pour son diplôme et qui ne cessera par la suite de le hanter. Questionnons l'esthétique du sublime qui trouve son origine non dans le plaisir - comme celle du beau - mais dans la souffrance et l'angoisse. Passons par Jean Nouvel et ses dispositifs spatiaux qui déterritorialisent et déracinent leurs occupants pour leur faire accomplir la révolution Galiléenne, leur faisant comprendre que la Terre tourne autour du Soleil et non l'inverse. Terminons au Qatar par un projet non réalisé d'OMA visant, dans un sadisme total, à humaniser des chevaux de courses en les plaçant face à la tragédie de l'existence." Richard Scoffier, architecte, philosophe, professeur des Écoles Nationales Supérieures d'architecture

La nouvelle saison de l'université populaire poursuit son étude des actes triviaux qui paraissent naturels mais ne le sont pas, parce que produits par des dispositifs architecturaux, les modèlent et leur donnent forme. Cette première Mastercalsse explore l'action de jardiner. « Paradoxalement, c'est dans le jardin que l'architecte devrait trouver son plein accomplissement, dans un savoir-faire qui n'est pas le sien mais celui du jardinier ou du paysagiste. Décrit dès les premières pages de l'ancien testament comme le lieu pour lequel l'homme a spécialement été créé : le Paradis, un mot dont l'étymologie est persane et qui désigne ces fragments de nature luxuriante ceints de murs et placés en plein déserts, où plantes et animaux se développent librement autour de bassins alimentés par des canaux souterrains collectant l'eau des montagnes alentour. Des espaces vivants que les empereurs perses s'enorgueillissaient de construire alors que d'autres s'épuisait à élever des pyramides, des monuments aussi morbides que stériles. Reprenant cette tradition, Louis XIV a ainsi établi à Versailles plus qu'un palais : un immense parc, convoquant toute la technologie de pointe de son temps, pour capter les eaux nécessaires au jaillissement de ses multiples fontaines. Ce qui nous permet de dégager une autre origine de l'architecture : ni grecque, ni égyptienne, mais perse ou babylonienne. Une origine plus en phase avec les aspirations des citadins d'aujourd'hui qui fuient les agoras et les colonnades de marbre pour se réfugier dans les jardins publics, leurs toits plantés ou leurs rebords de fenêtre fleuries... » Richard Scoffier, architecte, philosophe, professeur des Écoles Nationales Supérieures d'architecture

"Comme le rappelle Peter Sloterdijk, le petit d'homme naît avant terme contrairement à la progéniture de la plupart des autres animaux. Il doit impérativement être éduqué pour espérer parvenir à maturité, et apprendre les gestes nécessaires à sa survie comme à celle de son espèce. Ainsi des bras de la mère et des autres membres de la communauté, puis les prothèses architecturales – écoles, collèges, lycées, universités – doivent lui permettre de se constituer comme un sujet libre et souverain dans un monde en perpétuelle évolution. Nous passerons rapidement sur les différents types de lieux d'enseignement pour nous attarder sur ceux qui forment les architectes. Ainsi à Rio de Janeiro l'école d'architecture de Jorge Machado Moreira (1957) se définit-elle comme un palais pour futurs héros de la modernité, tandis qu'à São Paulo celle de Villanova Artigas (1961) s'affirme comme un gigantesque plafond à caissons lancé au-dessus d'un immense espace de travail. Des exemples qui nous permettrons de mieux saisir les enjeux portés par les établissements d'aujourd'hui que ce soit celui de Fréderic Borel à Paris, de Bernard Tschumi à Marne-la-Vallée, de Lacaton & Vassal à Nantes ou de l'Institut méditerranéen de la ville et des territoires que la jeune agence NP2F doit réaliser à Marseille." Richard Scoffier, mai 2020